Моськва - тать городов русских. Часть 8: Все плохо

Нет ничего более сладкого для моськовского русского, чем петь СТРАДАНИЯ

Итак, ВСЕ ПЛОХО.
Это вторая часть триединого закона Моськвы - все наше, все плохо, все виноваты.
Беседуя с любым русским эрефии, вы рано или поздно столкнетесь с нытьем русского о том, что все на свете - плохо, даже очень плохо. Вы столкнетесь с тоской и даже некоторой тугой, с глобальной безысходностью и таким впечатлением, что пора в гроб живьем залазить и тихонечко помирать под собственный скулеж о несправедливости этой дрянной жизни. Правда, у моськовских русских это еще может сопровождаться изрядным количеством водки, принятой по случаю такого удручающего состояния дел.
Два примера, простых, как угол дома.
Еду по делам в эрефию и вынужден был остановиться почти на две недели в областном центре Рассеи. Поселился на окраине города, возле оживленной трассы в отеле с кафе и динамичной стройкой на этой же территории. Работают три небольшие бригады строителей - несколько абхазов, три белорусса и человек пять украинцев. Все выходят на площадку практически с рассвета, заканчивают уже в сумерках, у каждого свой фронт работ, который движется к результату очень уверенным темпом и совершенно очевидным результатом каждый божий день.
Солнце высоко, часов 11 дня. Откуда-то из кустов на площадку перед гостиницей выползают человек пять не совсем понятных личностей с весьма очевидными следами вчерашнего бухалова на лице. Идут в кафе, берут пузырь самого дешевого портвейна типа грушки-яблочки с дрожжами и начинают его разливать за столиком на террасе.
Сижу рядом за столиком и понимаю, что это тоже строители, но только из местных. Они оживленно и обязательно с матами обсуждают вчерашний день, кто что делал, что надо делать сегодня, грызутся, ругаются, обзывают друг друга - планерка такая у них. А попутно начинают цеплять своими криками тех же абхазов, украинцев и белорусов всяческими скабрезностями, типа они тут рулят всем процессом и всеми подряд.

Дабы не продолжать в том же духе, скажу так, что личности весьма колоритные, но стандартные для рассеи, такие всюду и везде, где я только не бывал в эрефии. Так как я в этой гостинице был долго, я для них оказался уважаемый и крутой жилец, ведь плачу немалые деньги за проживание-питание. И мы, естественно, на почве такого уважения обзнакомились все и со всеми.
И конечно же господа русские не могли пропустить такой момент, чтобы не начать свою любимую песню перед незнакомцем - как все плохо у них, у всех, и у остальных тоже. Но по порядку.
Белорусы, украинцы и абхазы работают, поглядывают на русских и улыбаются себе тихонько, ситуацию не педалируют - им деньги надо зарабатывать. А местные что же? Почему приходят поздно? Почему бухают? Почему опалубку под фундамент забора в метров 15 пять человек ставили почти неделю? Хозяин куда смотрит?

Хозяин, человек года в этом городе по бизнесу последние лет пять, владелец кафе, ресторанов, у которого кормятся-празднуют менты, судьи, областное начальство и прочая чиновничья братия (кстати - дорого платят, так бизнесмен поставил умно дело, и страшно его уважают, так как может выгнать и больше к себе не пустить начальничков), ответил мне предельно просто и поразительно. Эти местные сидят у бизнесмена на кредите, он им бухло в кредит дает, под запись. Если он не возьмет их на работу - будут воровать все, что плохо лежит и пропивать. А так - они ему как псы сторожевые. Что пропало - виноваты они, местные. Он им сказал - за все отвечаете, не дай бог что пропадет. Короче - бдите тут и смотрите. Знамо дело - русских прет от этого. Они бы так коллективом типа и сторожили бы, но портвешок надо отработать, не дадут же буржуи проклятые портвейна, если русские работать не будут. Вот рассеянцы после стакана бухла вонючего под солнцем раскаленным и прут на свой объект. Попутно ругая всех и вся, кроя матами, в том числе хозяина своего, всех, кто рядом и вообще весь мир.

Буфетчице говорю, чтобы вечером записала на меня бутылку и дала русским. Вот это был номер - я звезда и благодетель, спаситель нации и вообще - самый клевый чувак. На следующий день повторяю, но если вчера было 4 человека, сегодня появился пятый. Оплачиваю две бутылки, но забирают они сами. Оплачено. А на третий день их было уже семеро человек. Опять две бутылки оплачиваю. И понятно - я самый красавчик. А потом все...капец. Не оплачиваю. Приходят за дозой, уже семь человек, а буфетчица пойло не дает. Не оплачено и больше не будет. Стоп-машина. С какой стати вам будут оплачивать бухло? Вы заработали, пропойцы? Домой идите, семья ждет и тд и тп. Что там было...))))

Понятно, что я предупредил хозяина, других работяг и сказал - следите и увидите, какие все будут твари распоследние все вокруг. Так и получилось. Такого раскатистого мата, таких помоев на свою голову, а также на головы всех вокруг я давненько не видал. А потом взял таки им бухло, сидел с ними рядом и выслушивал, что у них накопилось внутри, столько боли и безнадеги, столько нереализованных событий, просчетов по жизни у каждого, что хватило бы Толстому для нового романа. Слушал, как у них много газа и нефти, какие они богатые, но как все в этой жизни паршиво и несправедливо устроено, какие они несчастные и убогие. Одним словом – все чисто по-русски было.

У русских так всегда. Когда халява - все для них классные, жизнь хороша. А когда работать - все плохо, все неправильно, страдания у них и безнадега. А когда пойла нет - вообще конец света наступает.
Все вокруг откровенно ржут, и только этим масла в огонь подливают, а русские не понимают. Они вообще так всегда живут, что все вокруг наше, все для них, все кто-то это должен им сделать, все принести, подать, построить, поляну им накрыть, все начальство для них должно порешать, обеспечить, пережевать и в рот положить.
Но даже для этих несчастных местных, которые давно хором и по одиночке стали никто и никак - для них, полубомжей убогих - все равно газ наш, нефть наша, бывший Союз наш, все население бывших республик - тоже их, власть должна быть российской везде, порядки моськовские обязательно тоже должны быть у всех. А кто этого не принимает, просто идиоты. А потому, как это не происходит - все плохо, очень плохо, потому что страдает от этого русский человек, работать должен, себя обеспечивать, семью кормить. А как кормить, если приехал абхаз 15 лет назад, семью перевез, построил куколку домик, как у себя на родине, виноград посадил и вино давит, подлец, посреди российской серости. А как такое может быть, если у нас виноград расти не может? И почему это абхаз выпендривается (кстати, сожалеет абхаз, надо было как все, строить свой дом попроще, как у русских, жаба москалей душит). Абхаз забрал работу, нечем портвешок оплачивать. Не было украинцев, белоруссов - сами как-то там справлялись, пусть говно, но что-то же строили, а теперь вот плохо нам, работать надо как заезжие, не меньше, вкалывать с утра до ночи - а мы не привыкшие. Плохо нам, работать не хочется, вот пить приходиться, чтобы боль-печаль утопить в вине.

И работают в рассеи одни бабы. Это факт. И приезжие всяческие. А у русских все плохо, все гадко, все не так, ребята.
Случай второй. Утро, 6.15, сижу на террасе, пью кофе. Из тех же кустов выползает странный тип, в брюках-хаки, футболка черная в рубчик, стрижка короткая и резиновые тапочки на грязных босых ногах. Очевидно, что силовик, но то ли бывший, то ли с перепою страшного.
На террасе шесть парковых скамеек - садись на любую, но нет же, молча типок идет и садится рядом. И вижу - мучается, тяготится служивый. Не выдерживает и спрашивает - будешь? Честно сказать - сразу не понял. А типок захрустел в кармане пластиковым стаканчиком, достал штоф полулитровый водки из другого кармана и напузырил себе стаканюру водки. Вколотил одним залпом в глотку и произнес - вот так живут рассейские менты. Я даже крякнул, вроде сам только что проделал сей фокус.

Это был зам.начальника местного райотдела, Саша. Ну а дальше... а дальше я узнал столько, что впору всему следственному комитету всей рассеи работать годами и не переработать тех дел, о которых услышал. Итог такой - все плохо. Все страшно плохо, но вечером встретимся и поговорим, а Саше на работу надо.

Вечером было...не передать. Сидим мы с Сашей в кафе, он в форме, на сцене живая музыка ревет во всю глотку, но я внимательно слушаю Сашу и киваю как придется на его слова - половину не слышу. За час заехало два патруля, и все уже знали, включая местную гопоту, которых Саша по очереди подзывал, что кто меня тронет - будет иметь дело лично с Сашей. И Саша опять выдавал, какая великая и могучая его страна, как у них все есть, и как все плохо у них идет-получается.
Вот он наехал на фермера, забрал у того бизнес, набрал бомжей и сидельцев КПЗшных, посадил картошку, но три года она в земле уже - руки не дошли ее выкопать. Заросли поля, не идет бизнес. Забрал местный карьер песчаный у кого-то там, с его слов воришки-бизнесмена, но техника поломалась, на запчасти-металлолом ворье растащило бульдозеры-экскаваторы. Как так может быть? Почему все так плохо?

Саша рассказывал, что его служебная карьера остановилась, так как надо учиться, а зачем, он и так классный мент. Плохо дело, получается. Жена ушла, забрала ребенка, потому как Саню по бабам понесло. Денег много на кармане, поступают исправно с разных каналов, а жене это не понравилось, дуре такой. Отец на порог не пускает - кричит, чтобы пить завязывал и за ум взялся. Опять же плохо Сане. Не понимает Саня, что еще нужно сделать, а потому водка - это чтобы напряжение снять. И так ему лучше район виден, кто чем дышит... А район плохой, много алкашей, наркоманов, воришек всяких, бизнес оборзел, у каждого своя крыша, что тоже плохо и неправильно, крыша должна быть одна на всех и лучше чтобы Сашина...И так до бесконечности - водка и плохо, все плохо.
Ну а ближе к полуночи - вообще не передать, что произошло. Оказалось, что живая музыка, это коллектив, который пишет и исполняет свою музыку. И когда все в кафе изрядно ужрались, попса а ля Киркоров закончилась, грянули произведения местных авторов. О величии Рассеи, о ее бескрайних лесах и полях, о великом народе рассейском. Не совру - около четверти мужиков пустили слезу. Девки то хихикали, то открыто ржали, не понимали величия момента, а мужики еще чуть-чуть, еще немножко, просто бы возрыдали.

Оказывается - это такой местный почти что фетиш. Это изюминка местная. Капнуть на мозги. От этого музыкантам в плюсы, кабак получает больше денег, больше водки-шашлыков поедается, народ рыгует до экстаза. Каждая песня, почти что гимн, величественная и эпохальная. С понятными словами и смыслом - Россия - это вечно и космически глобально. Уловил себя на мысли, что так пару, тройку вечеров там посидеть, и сам реветь и подпевать начнешь. Со стороны на это все посмотреть - ахренеть можно. Но я уловил один момент…

Я потом спросил, а почему все песни у ребят минорные? Почему нет ни одного мажорного текста? Почему тоска такая заунывная при всем величии музыки и текста? Ответ был поразителен - эти песни, как мне объяснили, это знаменитые российские СТРАДАНИЯ, но в некоторой переработке, более эпохальные, так сказать. Так и называется этот русский стиль песен - Страдания. Они лучше всего за душу русского человека цепляют. И на определенном градусе выпитого - нет ничего лучше для русского человека. Страдать и тут же петь о собственном величии, особенно былом и утраченном. А также о своем не менее великом будущем. Страдать о жизни, бытие своем несчастливом, о горе безмерном - нет приятнее русскому человеку со стаканом на столе.
И еще сюда, в кафе, обязательно ходят запойные. Которые не выходят неделями со ступора. Хотя бы раз, хотя бы на час, но именно в это время и приходят послушать, подвыть не в лад, вмазать стакан, закурить, сопли вытереть и начать проклинать жизнь убогую свою.
Вот такая она - жизнь плохая русская.
В Моськве этого поменьше - там люд разный, всякий. Но кто бывает в Моськве, увидит, что НИКТО НЕ УЛЫБАЕТСЯ в этом городе. Никогда не улыбается. Все даже нахмуренные, сосредоточенные, идут всегда быстро, слегка наклонившись вперед, как волки на тропе в стае. И все серые какие-то, даже грязно-мышиного цвета скорее. Взгляды пустые, холодные, даже циничные, абсолютное равнодушие к окружению, и за километр видно у любого, что жить этому человеку крайне плохо.
А если в Моськве попадешь на истинного русского - обязательно получишь дозу СТРАДАНИЙ. И таких обширных, таких глубоких...заболеть можно. Ни в одном регионе Рассеи нат столько СТРАДАНИЙ, как у моськвича. Вы только его разговорите и все увидите. Но его страдания с язвой и пренебрежением ко всем НЕмоськвичам, ко всем другим людям. Вроде как ухватил Бога за бороду и этим гордится, а на самом деле – все очень хреново, не та борода.

Все наше и все плохо - очень уживаются в Рассеи вместе. Друг без друга не могут жить эти два фактора. Потому как ВСЕ НАШЕ - вроде бы как очевидно, что вот оно - наше, можно руку протянуть и достанешь, получишь свою долю счастья, получишь, как по щучьему велению, как в сказках русских, ни хрена не делая и не стараясь, все получишь, что возжелаешь, а видать ручки коротки, не дотягиваются, потому ВСЕ ПЛОХО, все не так. И работа плохая, потому как надо работать, жена дома мозги пилит - иди деньги зарабатывай, дети мрази, одевать их надо, кормить, и начальство жмется, мало платит, бухать не за что. Совсем плохо человеку русскому. Все наше, все есть вроде бы...а его и нету, плохо с этим всем, что якобы есть. Не увязывается это в голове русского.

И эту хрень породил не кто иной, как Моськва - тать городов русских. Схема такая у Моськвы. Все у вас, русских есть, все оно ваше ведь, берите...вся страна ваша, все законы ваши, и президент ваш, и менты ваши, и Крым ваш, и нефть, и газ, который хохлы воруют, тоже ваш... А на самом-то деле НИЧЕГО и НИ У КОГО НЕТ. Иллюзия собственности, не более того. И оболванивание феодалами своих крепостных. Но крепостные этого и помыслить не могут, потому как тупые.
Прикинь? как тут крышей не поехать и пить не начать? Потому все и плохо, что реальность не вяжется.
Но и это не все. Есть третий фактор триединого закона - ВСЕ ВИНОВАТЫ. И об этом чуть позже.