З рідного пекла в емігрантський рай
Коли
уві сні тобі шалено хочеться в рай, а ти прокидаєшся, і на тебе чекає пекельний
ранок.
Коли
до пів четвертої ночі готуєшся до семінару і навіть кава не допомагає, бо ти,
власне, нетиповий журналіст, який кави не п’є взагалі.
Коли
ранок починається з того, що о 10 годині
дзвонить будильник, ти його наводиш на 10.15, а тоді, на 10.30, згодом на
10.45, потім ця типова процедура тобі набридає, і ти взагалі закидаєш телефон
чим далі, щоб потім проспати усе на світі. Ні, день не починається з ранку,
власне ніколи нічого з ранку не починається, усе починається з обіду.
Коли
ти хочеш зайняти місце в тролейбусі, але не встигаєш оглянутись, як там уже
сидить справжній «джентльмен».
Коли
громадсько-транспортний інтим під назвою «Шпроти» зашкалює і я відчуваю
мільйони ніг на моїх ногах, і ні один їх власник не хоче вибачитись.
Коли
твій день снікерсує по повній програмі, і вже не треба «Редбул», що надає
крила.
Коли
казан у твоїй голові закипає і немає того, хто може пригальмувати тебе…
….тоді
я починаю думати про те, а як же там, далеко за океаном, і поки чиїсь кінцівки
далі танцюють тролейбусне танго на моїх ногах, мій мозок активно працює, я
згадую розповіді знайомих, які побували в Канаді, ще раз дивлюсь на свої кеди,
де пристрасне танго змінилось на не менш жагучу сальсу, і розумію, як же сильно я хочу:
-
в країну, де
навіть брудний бомж, зачепивши тебе ненароком, скаже «сорі», а не туди, де двохметрові
«леді» в лабутенах і не подумають вибачитись перед старенькою бабусею, бо їм з
висоти пташиного польоту не видно світу земного;
-
туди, де люди не
купуються за пачку гречки не тому, що їм це не потрібно, а тому, що політики їм
перед виборами цього не пропонують;
-
туди, де в
туалети не потрібно посилати розвідників;
-
туди, де в
магазинах дадуть книгу скарг, а не пошлють в те місце, для якого на карті світу
ще не знайшли позначення;
-
в країну, де
перед святами знижки, а ціни не скачуть до небес;
-
туди, де тебе
цінують не за те, скільки грошей у твоїй кишені, а за те, скільки звивин у
твоїй голові;
-
в країну, де ще
буде ліс, коли наші Карпати зрубають
повністю;
-
туди, де після
лікування ти отримаєш здоров’я, а не дубову
труну;
-
туди, де машину
змінюють кожного року, а не збирають на неї гроші усе життя;
-
туди, де
доживають до свого пенсійного віку;
-
туди, де немає «кровосісів»
в ролі прем’єр-міністрів;
-
туди, де твоя
мова не стане діалектом;
-
в країну, де
після критичної статті звільнять чиновника, а не журналіста;
-
туди, де за твоє
слово тебе не поб’ють під під’їздом;
-
туди, де суржик
не стане третьою державною, а міністр освіти не говоритиме про рідну мову як «ненужный язык»;
-
туди, де дороги ремонтуватимуть не тільки перед приїздом
іноземних гостей;
-
в країну, де
замість монет не будуть давати жуйки і цукерки;
-
туди, де ти не
«закалєбаєш» продавця, якщо не купиш щось у магазині;
-
туди, де на
дорогах не зустрінеш інспектора Петренка;
-
в країну, де тобі
не продадуть пивка та цигарок до 18;
-
туди, де життя не
стане екстрімом;
-
туди, де живуть,
а не виживають.
Тоді я прокидаюсь від мрій, ховаю свої думки якнайдалі
і повертаюсь в реальність. Я не дуже хочу у вашу реальність. Але мені кричать:
«Вона не наша. Вона і твоя теж!». Ні, я
не хочу в емігрантський рай. Я просто хочу жити краще, прагнути більшого, не
тікати за цим кращим і більшим за океан, а творити усе це тут, поруч, робити
життя щасливішим. Я хочу жити не лише для себе, я хочу жити для людей. Не
жалітись на те, як погано, а робити хоч щось, аби стало краще! Не їхати в
тридев’яте царство у пошуках кращої долі, а розуміти, що доля
тільки в наших руках. А поки я і далі роздумую над сенсом життя і намагаюсь
відшукати хоч щось небайдуже в обличчях навколо, в переповненому тролейбусі
хтось уже витанцьовує гопака на моїх ногах…
Рубрика "Блоги читачів" є майданчиком вільної журналістики та не модерується редакцією. Користувачі самостійно завантажують свої матеріали на сайт. Редакція не поділяє позицію блогерів та не відповідає за достовірність викладених ними фактів.