Дрожь.

Дрожь.

Дрожь.

Смотря на свою ладонь ты видишь переливы жизнеутверждающих цветов, раскаты линий, ведущих тебя в жизнь и из нее, истории твоих дней и легка уловимую дрожь. Дрожь, как пульсация вен твоих нервов, напряженный ритм твоего сознания выведенный на универсальный манипулятор, достающий из кармана конфеты в самое нужное время. Мелкие сосуды видны своей синевой, как темное море, омывают берега твоей стареющей крепости, которая подрагивает перед северным ветром. Дрожь распространяется волной на все тело от кончиков твоих пальцев и обратно к ним, волна согревает тебя и не дает тебе уснуть, колышет тебя, как летающая в небе колыбель, только теперь, ты сам себя качаешь.
Тоска по материнскому укачиванию или что-то другое дрожит в тебе, вибрируя фонами, переставляя приоритеты и уничтожая надежды. Ты не знаешь, что это такое дрожит в тебе, злость или страх, они слеплены в один пульсирующий шар, выдавливающий кровь в твои пальцы заставляя их трепетать перед такой бешенной силой. И ты дрожишь, не в состоянии унять этот танец телефона и кружки кофе в твоих руках, вырисовывая кардиограмму своей истории желания, которое не было удовлетворено. Ты запинаешься и начинаешь говорить опять, слова перескакивают друг через друга словно хотят успеть за трясущимися руками. Руки ищут что-то в темноте твоей души, шарят там с ускорением добавляя теплоты пространству, ищут и не могут найти, ищут снова и опять не находят, слова гонят их вперед, тело идет вслед за ними, все вокруг прячет это от тебя. 
Твои руки дрожат от голода. Ты очень хочешь утолить его, судорожно тянешься к пище, подносишь все ко рту ублажая его безграничный интерес. Паника и тревога помогают рукам трястись, когда они совсем уже выбиваются из сил, они тоже голодны и хотят, чтобы ты их накормил своей неразборчивостью и страхом. 
А я сижу рядом и мне хочется кричать. Крикнуть вместо тебя твоей воображаемой пище чтобы она наконец отдала тебе себя, разделив с тобой вибрации твоей неутомимой души. Я мысленно зову ее, окликаю убегающую в темноту прекрасную и желанную волшебницу, играющую с тобой в прятки. Она завязала тебе глаза своим шелковым платком иллюзий, пропитанным эфиром страха и злости, и смеясь удалилась прочь, оставив тебя стоять с руками, обнимающими пустоту и губами, лобзающими осенний воздух. И так страшно и невыносимо рядом и тоже хочется сбежать с улыбкой на лице в темноту и раствориться там в тишине мертвых деревьев, подальше от тебя, не чувствующего своей силы любви. Дрожь, как смертоносная зараза, распространяется в кабинете, дрожит свет в лампе, дрожит штора, тень на стене и земля под домом. Дрожим мы все. 
Я хочу бежать вслед за волшебницей Жизнью и звать ее на помощь, умолять вернуться к тебе и освободить тебя от голода и страха, и я понимаю на бегу, что я пустился в путь не за твоей Жизнью. Могу ли я в принципе догнать ее, ту, что ушла от тебя на шаг, отошла в сторону пока ты был ослеплен блеском черной звезды смерти, могу ли я увидеть ее на миг и окрикнуть заполнив своим звуком твою пустоту? В путеводителе сказано - нет. Скорее это фантазии о смерти переживаемой тобою сейчас, здесь, умирая в кресле с каждым сотрясением рук ты стряхиваешь с себя немного жизни, так и не поняв, что это и есть то, по чему ты так изголодался. Ты трусишь руками стряхивая с себя остатки жизни, летящие на пол они упадут и испарятся в лучах чужого солнца. 
Никто не оценил твой танец рук. Прости, Жизнь.