Отрывок из.....

Отрывок из.....

Отрывок из ....

В минуты застоя и отчаяния я обращаюсь к тебе, моя фантазия, к твоей свободной части, которая контактирует со мной и живет во мне. Я сажусь писать и это сродни свободным ассоциациям на кушетке у психоаналитика, это и есть мой психоанализ. Мое творчество – мое убежище и моя территория свободы, где я, похоже, есть тот, кто я и есть. Тут мне так же непросто быть. Эта жизнь застревает у меня в голове, накапливается в достаточной мере и тогда проливается на клавиатуру ноутбука потоком самоосознания в его наипростейшем варианте, неотредактированном жизнью, в том виде, в котором мой опыт и фантазии существуют во мне, перед нещадным уничтожением в этом мире, сотканном из плохих дорог и звуков перфораторов, долбящих бетонные стены. Всякий раз я не знаю, что писать и всякий раз я пишу. Это не есть предмет моей озабоченности, это есть вопрос, кто я такой. Отвечая на него я переношу свою дальние мысли вперед себя и смотрю на них со стороны, обыгрывая сцены протекания сознания из меня через глаза и обратно. Это настолько захватывающе – считать себя источником своего настоящего жизненного опыта, отстукивая пальцами по клавиатуре секретный код неведомый никому, открывая в самом себе нечто такое, что невидно и неслышно, до чего нельзя дойти просто так, к чему никогда нельзя прикоснуться без написания этого. Это невообразимо печально и великолепно одновременно.