Сорок лет спустя

И вот сорок лет спустя я сижу перед гугловской картой мира и думаю: - Значит, так. Сначала - север Италии. Прилететь в Милан, взять машину – и потихонечку вниз, в сторону Флоренции… Пьяченца, Кремона…

В армии, после отбоя, когда все уже лежали, полуголодные, в темноте, из этой темноты раздавался голос:

- Картошечки мелко настругать, поджарить на маслице… яйцо сверху разбить…
- С***!

Сапог летел на голос.

Через несколько секунд тишины вступал другой, с узбекским акцентом.
- Эээ, плов… баранина… морковь, курага... чеснок долька положишь…
- С***!
И сапог летел на акцент.

- Нет, - вздыхал через какое-то время третий голос из темноты. – Нет, ребята. Просто кусок мяса, обычный кусок мяса… Под сыром, с лучком.
- Молчи, гад!

И вот сорок лет спустя я сижу перед гугловской картой мира и думаю:
- Значит, так. Сначала - север Италии. Прилететь в Милан, взять машину – и потихонечку вниз, в сторону Флоренции… Пьяченца, Кремона… Лукка…
- С***!