Все было готово к традиционному параду 9-го мая в честь Великой Победы.
Город отчистили от большей части мусора, развесили по столбам красные флажки, выгнали на центральную площадь батальон полицейских и расставили везде полосатые палатки со всякими ненужностями.
Народу много, однако, по причине раннего времени еще не было видно пьяных рож - но они будут позже - желающих нажраться, сидя на плитах мемориала, рядом с которым захоронено 45 тысяч человек найдется масса.
- Ого... Как настоящий... А чего он такой здоровый?...
- полицейский осматривал ППШ, изъятый у переодетого в советскую военную форму парня.
- Так он же таким и был. Это почему-то в кино их показывают чуть-ли не с АКСУ размером.
- Мм... Понятно. - коп вернул парню автомат, и, откозыряв, спросил, - Вас там в вашем клубе реконструкции строевому шагу-то хоть учили?
- Конечно. Иначе б нас фиг кто на парад пустил. - парень лучезарно улыбнулся и, забрав игрушку направился к небольшой группке таких же, людей, как и он - одетых в советскую военную форму и держащих в руках оружие того времени - ППШ, винтовки и ручные пулеметы Дегтярева.
Время шло, группа росла. К удивлению наблюдавшего за приготовлениями к параду полицейского там были не только юнцы - хватало и вполне себе взрослых мужиков - имелась даже пара седовласых усачей лет под 60.
Когда все собрались, облаченный в форму полковника молодой человек отошел на пару шагов от группы, отдал какой-то приказ - и все, как один человек, отточенным на бесчисленных тренировках движением примкнули к оружию обоймы и диски, и направились к зданию городской администрации, где сейчас находился в ожидании банкета весь цвет городского чиновничества.
Они шли неторопливо, вразвалку...
И тут...
Воздух сотрясло слитное могучее "Ура!", заставившее всех, услышавших его, вжать голову в плечи.
Три десятка советских солдат, совсем, как 70 лет назад, за считанные секунды проскочили ступени широкой лестницы и ворвались в здание, огласив весь центр города звуками выстрелов.
"Массово-габаритные модели" оказались не менее смертоносны, чем их старые прототипы.
Раздались первые крики. Те, кто оказался поумней, сразу рванули на полусогнутых к ближайшим укрытиям.
Полицейские попытались, было, рвануться вслед, но залегли под огнем двух "дегтярей".
Совсем, как 70 лет назад.
... - Господин риттмейстер, это русские солдаты!!!
- Как солдаты??? Фронт в тридцати километрах, не говорите ерунды!!!...
Совсем, как 70 лет назад.
Пост охраны был сметен в считанные секунды, и началось не сражение - истребление.
Кто-то выбегал из кабинетов, кто-то наоборот - пытался там спрятаться - но все тщетно. Пули рвали в лохмотья тучные холеные тела, по шелковым кремовым рубашкам растекались красные пятна, дорогие пиджаки не сгодились бы теперь и на половые тряпки.
Коридоры наполнились пороховой гарью, свинцом, криками боли и матом штурмующих.
Все было закончено за несколько минут.
- Куда этих, тащполковник? - парень, которого досматривали полицейские кивнул в сторону нескольких десятков выстроеных в коридоре на коленях лицом к стене, с заложеными за голову руками, избитых и скулящих властителей города.
- Ты знаешь. - голос самозваного полковника лязгнул металлом.
- Так точно.
Штурмующие встали на другой стороне коридора и вскинули оружие.
- Стойте!!! Стойте, давайте догово... - толстый мужик с кровоподтеком на щеке попробовал вскочить, но ни договорить, ни договориться у него не получилось - пули советских солдат переговоров не вели.
Совсем, как 70 лет назад.
...- Что он говорит?
- Ми пленные. Нас ньельзя расстрьельят!
- Переведите ему, что можно. Егоров!...
Совсем, как 70 лет назад.
- Мы требуем отпустить заложников! В противном случае вы будете уничтожены!... - голос с улицы надрывался уже 15 минут.
Здание блокировано, спецназ уже готов к штурму. Осталось лишь дать им приказ.
Но они его не выполнят.
Потому, что триколор сброшен, и над городом развевается красное знамя Победы.
Потому что сейчас двадцатисемилетний "полковник" Карпенко вступит в переговоры с "властями", и расскажет все в прямом эфире - для интернет-трансляции все готово. Расскажет про то, что администрация взята штурмом, а ее верхушка расстреляна, совсем, как зверствующая немецкая комендатура 70 лет назад, по приказу его деда - тогда еще майора Карпенко.
Расскажет, как мыкался его дед в последние годы жизни в бесконечных очередях на все, что можно и прошениях к тем, кто сейчас на полу в коридоре.
И про фразу жирного ублюдка "Когда ж вы, блядь, дети войны, уже передохнете?" тоже расскажет.
И напомнит про то, чем стала страна из-за таких же скотов, только сидящих много выше.
Он ударит в самое сердце - по памяти о Войне - также, как и они - превратившие пышностью празднования, кучей выходных "до" и "после", и обилием выпивки строгий и чинный праздник Победителей в пьяную оргию с георгиевскими ленточками на сриптизершах.
Полковник не сможет проиграть.
Этот удар точен.
Даже, если его слова не окажутся убедительными, то те, кто все-таки согласится пойти под пули ради жирдяев в костюмах, не смогут стрелять в людей в советской форме, кричащих "за Родину" и закрывающих своим телом товарищей - в таких же, как те, что стояли насмерть - и выстояли, выстрадали, а потом поднялись с колен и перевернули весь мир.
Не смогут. Сломаются.
Потому что поймут, что это не обычный терракт, а мы - не террористы.
И знамя Победы у них не хватит духу сорвать - ибо это значит растоптать и сбросить с постамента то единственное святое, что у нас осталось.
Полковник взял трубку.
Все начнется сейчас.
И это последний шанс что-либо изменить.