Быть в Керчи - 3. Море курганов лучше моря?

Быть в Керчи - 3. Море курганов лучше моря?

Обозрев санаторий, мы намереваемся испробовать простой маршрут до автостанции, где холмится курган Мелек-Чесме. Название влечет. "Что-то там ангела" - подсказывают мои скудные познания турецкого, выручающие в расшифровке татарских названий (иногда). Проверяю в словаре, таки да: "мелек чешме" - "источник ангела". Называние речки, рядом с которой нашли захоронение. Направляемся туда.

Дорога к автобусной остановке ведет через трогательные улочки со старыми домишками. Выныривает продуктовый "Белочка" и умиляет своими идеально советскими внутренностями. Покупаю там лимонад в стеклянной бутылке, ребята гребут коньяк.

10 минут в маршрутке, и вот за оградкой – "загадошный" курган возле автостанции. Посещение захоронения платное – 5 грн. К нам выходит кассирша, она же экскурсовод. Это женщина средних лет с добрыми усталыми глазами. Она так долго и добросовестно рассказывает нам о печальной истории керченских курганов, что невольно закрадывается подозрение. Хм-хм, неужто мы – единственные, кто приблудился сюда месяца апреля числа пятнадцатого?

Экскурсовод говорит нам, что в кургане был захоронен мальчик-подросток из династии Спартокидов. Местные таскали с кургана глину, пока не копнули глубже и не обнаружили фронтон гробницы. Как выяснилось, IV века до нашей эры. Короткая прогулка по "дромосу" - и женщина распахивает нам ворота к опочивальне: "Осторожно. Во влажный период там вода". Пол короткого коридора, и правда, услан водой. Мы скачем по брошенным на расстоянии друг от друга плитам.

Доскакав до небольшой квадратной камеры, я запрокидываю голову вверх и с удовольствием наблюдаю ступенчатый купол – форму, позволявшую древним сооружать без скрепляющего вещества. (Да-да, не зря я перевожу "Инженерные империи"!) Так строили еще ахейцы в Микенах более трех тысяч лет до наших дней. (У каждого свои маленькие слабости.)Собственно, по мнению, некоторых ученых мужей, насыпь кургана вокруг гробницы как раз позволяет сделать вертикальную нагрузку на ступени свода, не давая камням разваливаться. (Извините, вырвалось…)

Покидая гробницу, я оглядываюсь – и мне становится немного грустно. Как-то странно и неуместно смотрится Мелек-Чесме за этой оградкой. И это, если верить экскурсоводу, один из более, чем 2 тысяч курганов Керчи. Но один из немногих раскопанных. Тот же источник поведал нам, что во времена Российской империи многие из подобных курганов были вскрыты русскими солдатами, а хранившиеся там драгоценности – отправлены в Эрмитаж. В надежде выслужиться перед правителями.

Дело якобы шло так. Сверху в кургане прорывали дыру. Затем пробивали плиту потолка гробницы. Забрав все ценное, оставляли, как есть. Местные же использовали разрытые места как мусорные ямы и повторно закапывали гробницы – на этот раз отходами. А каменные блоки фронтонов – разбирали под постройки для личных нужд. (Кстати сказать, частный дом на фотографии выше был снят с мыслью: "Какие же, однако, у забора подозрительные блоки…")

В общем, сейчас тяжело определить, какие из курганов были вскрыты, а какие нет. Поэтому, в частности, в Керчи археологические раскопки – явление неохотное и вялотекущее. И то – производящееся лопатами преимущественно россиян. Украинцев же азарт голд-диггерства не вдохновляет. Шобы копать – нужны деньги. А где деньги? Нету денег.

А вот кого распаляют 2 тысячи курганов, так это Диму Белянского. В своем воображение он уж рисует готические фестивали, проходящие среди древних захоронений. "Керчь – это может быть готично", - повторяет он, фотографируя то усы памятника Сталину, то изысканные ноги памятника Ленину. А тем временем мы плавно перемещаемся в санаторий "Киев", чтоб отправится за запланированную форумом экскурсию – в крепость Ени-Кале. То есть в "Новую Крепость", как опять -таки подсказывает мне турецкий.

Не щедры руины Новой Крепости. Взору разгуляться негде. Тем более, что ночь лезет в огород, а холодный бесстыжий ветер – под пальто. Кромешная тьма стремительно окутывает и Ени-Кале, и форумчан, разогревающихся вином под звуки приглашенной этнической музыки. Единственное светлое пятно на фоне черных силуэтов бастионов - лицо московского режиссера, озаренное светом от камеры и сияющее, как снизошедшая на землю луна. У него берут интервью. В своем модном, не лишенном готичного налета пальто он похож на вампира Лестата, дошкрябавшего до наших дней и до Керчи. Справедливости ради, эффектен. Впрочем, как и вид на Керченский пролив. По ту сторону то ли ночи, то ли пролива – огни…

Снова трясемся в "Киев". На вечерний фуршет. Конференц-зал наполнен закусками и вином, которое перемещается по помещению в руках "работающих" и, возможно, работающих журналистов. Здесь я встречаю своих бывших сокамерников по купе – Светлану и Дениса. Светлана утверждает, что уже нашла на форуме что-то полезное для своего бизнеса. Денис, практикующий ведическое питание, напротив, сокрушается, что полезное здесь найти тяжело. Впрочем, он о закусках.

Лениво дохлебав бокал красного, я удаляюсь в номер поработать. А когда возвращаюсь через сорок пять минут – нахожу зал преобразившимся. Лица и движения присутствующих уже подкорректированы действием алкоголя. А на сцене появился Макс Таврический, нашедший свой драйв и рубящий американский блюз под гитару и губную гармошку. Да так, что, заправивший баки свыше необходимого уровня мастер-ремесленник, тоже участник форума, завязывает мне шнурок без обязательств и зрелищно уходит в пляс с другой женщиной. Меня тоже уходят в пляс, хотя я чувствую себя как Электроник на русской свадьбе – с цыганами и медведями.

Дослушав Макса Таврического до логического конца, на непослушных ногах ковыляю в номер. Надя ковыляет за мной. Остальные члены нашей великолепной пятерки плетутся на афтепати с Максом. С тех пор всю ночь на нашем этаже немилосердно раздаются вопли под гитару. Потом ругань тех, чей сон разрушили. Потом ответная ругань и продолжение воплей. Наутро удалось установить, что оные происходили, пожалуй, не от кайфового Макса.

Но утро еще далеко – я только засыпаю. Над моей головой могут свистеть ядра из исчезнувших пушек Ени-Кале. Меня могут заваливать мусором в разоренных гробницах Керчи. Мои веки все равно тяжелеют, мои веки тяжелеют… Я смутно пытаюсь сообразить, встану ли утром пораньше, чтобы мокнуться в море при 6 градусах тепла. И верю в лучшее…