Умер Иван Драч

С Ивана Драча начался мой интерес к современной украинской литературе.

В позднем детстве я, как и все в нашем классе, называл украинский язык "телячей мовой" и мое представление об украинской поэзии сводилось к хрестоматийным стихам Шевченко и "дыр-дыр-дыр". (Леся Украинка не в счет, тогда уже я прочел ее пьесы, но в русских переводах).

И как-то раз, дело было во время "книжного голода" в СССР, я из денег, сэкономленных на обедах в школьной столовой, купил на книжном лотке "подарочный набор" к 8 марта - сборник ранних повестей Достоевского, упакованный в целлофан вместе с "нагрузкой" - какой-то книжкой на украинском языке. Все это было перевязано розовой кондитерской ленточкой, а сама "нагрузка была прикрыта открыткой. В то время это было обычной практикой - сплавлять "неликвид" при помощи "дефицита".

Придя домой, я это дело распаковал и прочел название "нагрузки" –  Іван Драч. "Київське небо". Имя ничего не говорило, название было банальным из банальных, первое стихотворение - про партию. Я хотел выкинуть ее в мусорное ведро, но потом решил попытаться сдать в букинистический. и на всякий случай открыл со середины.

И прозрел. Я понял что по-украински можно писать модернистскую городскую поэзию. Ничуть не менее близкую мне чем любимый мной тогда Вознесенский или Ахмадулина. или, не к ночи будь помянута, Юнна Мориц. Поэзию, в которой есть нерв, ощущение времени и формальные эксперименты. поэзию, где затрагивание замалчиваемых страниц украинской и советской истории сочеталось с "планетарной сопричастностью", где мамине рядно" органично сосуществовало с мондрианом, корбюзье и пикассо "в штанах, замурзаних райдугою".

С Ивана  Драча начался мой интерес к современной украинской литературе. Я перечитывал его и запоминал наизусть, я покупал все новые его книги, а потом - и кники Павличка, Винграновского, Олийника... сегодня я наверное читаю больше украинской литературы чем русской.

А еще тогда я даже нарисовал картинку - оммаж Драчу под сильным влиянием Олега Соколова, с которым в то время тесно общался. Сегодня эта детская работа вызывает смех))))

Потом, в Киеве, я увидел Ивана Драча вживую. Я видел его много раз, на открытиях и приемах, но "нас не представили", и я так и не рассказал ему, чем он для меня когда-то стал. А в последние годы уже не хотелось - я видел в его глазах бездонный конформизм. Из него выветрился шестидесятник. Он превратился в номенклатурного укрписа. а их его стихов ушла поэзия(((

Но те его стихи я люблю до сих пор. Например, это. Из "архитектурного диптиха" актуальнее чем 40 лет назад...

Смертний вирок цигарці.
Очі дихають синню -
Густо сиплеться звідти
волошкова солона печаль.
Я ламаю асфальту
зволожену лінію,
Я шепочу печалі:
"Проклята, відчаль!"
Ось проспект мого Смутку,
вулиця імені Сорому.
Несмаку диктатура
зав'язала на серці вузла.
Зверхньо бридиться небо
з холодними зорями
Над рахітами цегли,
заліза і скла.
Вони плачуть з потворності,
б'ють дверима себе у груди.
Аж на кахлянім лобі
виступає холодний піт.
Вони з тої досади,
з кам'яної крутої огуди
Совість зодчих гризуть,
що спотворила ними світ.
Чи вам в душі ніколи
не сипався вечір,
Чи ви серцем не втямили
золоті логарифми зорі,
Що, завдавши сто ніг
на свої забур'янені плечі,
З жахом тікають од вас
незабудовані пустирі?!

RIP.