Я не знаю, что вам ближе – джаз или AC/DC. Мне ближе и то, и другое. Так не бывает?
Бывает. Идеалисты учили, что дух первичен.
Неправильно. Кач первичен, он же драйв.
Если музыка качает – то неважно, кто на сцене: Трой Робертс, Австралия, или
Брайан Джонсон, Австралия. Особенно, если хорошие колонки. Хорошая акустика
стирает между музыкантами все границы. И они становятся одним. Но. На концерте AC/DC c его
тоннами света и звука разум мой не был помрачен, а на джазовом фестивале в
незапамятных 2000-х - был. А было это так.
Днепропетровск всегда был одной из джазовых столиц
СССР. Здесь проходили такие фестивали, что искушенные джазисты просто теряли
дар речи, глядя в программку. И вот в
самом начале 21-го века город закатил мега-фестиваль. И я, недавний студент и
начинающий бизнесмен, купил билеты и прозависал там три дня. Джаз – это зал,
думал я. Лондонский Альберт-Холл, нью-йоркский Апполо или парижский Сансет. Это - кресла. Это - полумрак. Это дамы в драгоценностях
и джентльмены в костюмах. В качестве зала тогда годился местный театр с его
лепниной и скульптурами. Кресла были бордового бархата, полумрак имел место
быть. В костюме, при галстуке и умопомрачительно начищенных туфлях фигурировал
я. Все элементы были в комплекте. Я чинно сидел на хороших местах и вкушал. Где-то
сзади и вверху упоенно бесновались студенты на галерке. Каждый исполненный
номер, каждый выходивший коллектив заставлял их стоять на ушах. Я прислушивался
к их буйству и к странному чувству, которое никак не мог поймать и назвать.
В первый день передо мной, на еще более хороших
местах сидели два бритых затылка над кожаными спинами. Один затылок бубнел
другому: «Диман, куда ты меня привел… Диман, шо они пилят?.. Диман, а они не
поцы? А чего они так одеты? А чего они в патлах, Диман? Они, может, того? Диман,
шо это за фуфло?... Диман, за шо тут стока денег?... Диман, это полный
абштольц…» это продолжалось все первое отделение. В антракте я увидел затылки в
буфете. Они сосредоточенно кидали в себя коньяк. Началось второе отделение.
Передо мной были два пустых кресла. Вот так удача! Но я радовался рано. Затылки пришли, пробрались,
спотыкаясь, и уселись. Прошла половина второго отделения. Впереди было тихо. И
вдруг, на каком-то известном стандарте, раздался уже до боли знакомый голос:
«Диман, брателла, это – класс! Вот это музыка, братанчик! Диман, это улет!».
На следующий день я снова был на фестивале. Вышел
какой-то американский диксиленд и врубил такого джазу на стиральных досках, визжащих
трубах и бухающих барабанах, что публику посрывало с мест даже на первых рядах.
Зритель бесновался. Он орал, срывая голос и отбивал ладони. И тут мне
захотелось коньяку. Я скользнул в боковую дверь, которая выводила в буфет. И
остолбенел. В буфете за роялем сидел маэстро Косько. Он играл джаз, и его руки
мелькали. Его, тогда еще черные, волосы развевались. На крышке рояля стоял
стакан коньяку. Лампы сверкали. Буфет был забит зрителями, и не было никого
трезвого. В зале, откуда я пришел, творилось светопреставление, но это было ничто
по сравнению с происходившим в буфете. Там просто шел параллельный, спонтанный,
истинный фестиваль! И я вдруг понял то
чувство, которое так и не мог разгадать в первый день. Это была чистая,
концентрированная свобода. Она била мне в лицо, как луч прожектора – от маэстро,
от музыки, от собравшихся там людей. Это был мой первый урок о джазе: свобода.
И люди, излучающие эту свободу.
Прошли годы. Город потерял джаз в таком размахе, и
я думал, что навсегда. И вдруг выяснилось,
что три дня джазового фестиваля можно провести, сидя на острове посреди Днепра,
перед сценой, на песке, с бутылкой просекко или мартини асти в руках. Под
звездами или под ветром с Днепра. Можно смотреть на людей, которые сходят с
борта причаливающих яхт и в свете прожекторов поднимаются на сцену. Можно
ходить в шортах и футболке. Можно пойти искупаться на скучном номере, и сидеть
мокрым на песке, когда выйдет артист, которого ждал. Это было большое открытие
и новый опыт. Я делал так в предыдущие
годы, с поправкой на погоду, и хотел бы повторить это и в этом июле, через пару недель. Это – свобода,
это жизнь в ее высшей форме. Джаз – это когда МОЖНО.
В СССР было время, когда джаз не приветствовался.
Именно из-за того, что он нес свободу. Логика была такая: ты умный – ты
работаешь в КБ – ты слушаешь джаз – ты пропитан свободой – ты сбежишь и увезешь
с собой секреты, которые передашь
врагам. Джаз – запретить. Кто играет и кто слушает – натянуть глаз. Но он все как-то не запрещался, не
выкорчевывался. Несмотря на все попытки НЕЛЬЗЯ. Слава Богу, что сегодня любой
человек может спокойно слушать музыкантов на «Джазе на Днепре», не беспокоясь
ни о чем, легально и безнаказанно.
В бизнесе невозможно обойтись без всего, что я вижу
в джазе: без свободы – прежде всего; без креативности; без этого сумасшедшего
драйва; без постоянной импровизации, построенной, однако, по жестким законам и
не выходящей за рамки главной темы; без чувства, что ты можешь дышать. И
конечно, без главного завоевания джаза – ощущения, что ты человек.
Жду 20 июля. Жду Ди Ди Бриджуотер, Троя Робертса,
Метью Уитакера, Аллана Харриса. Только бы не улететь в Китай в эти дни.
Рубрика "Блоги читачів" є майданчиком вільної журналістики та не модерується редакцією. Користувачі самостійно завантажують свої матеріали на сайт. Редакція не поділяє позицію блогерів та не відповідає за достовірність викладених ними фактів.