Поэзию в массы

12 марта 2013, 10:55
писатель, телеведущий
0
1682

Страна ненужных поэтов

Кто не знает, скажу: в Украине не издают поэтические сборники. Не выгодно. За свой счет, пожалуйста. Издательства не издают. Государство не помогает издать. Просто поэтическое слово не нужно. На телевидении засилье танцев, плясок, песен, различных шоу, где все худеют или поправляются. Шоу, герои которых, в основном, косноязычные, недалекие люди, ухаживают за детьми, выигрывают деньги, о чем-то спорят. Еще бывших зеков показывают, которые на непонятном наречии выясняют отношения и пытаются сказать о том, о чем поэт сказал бы двумя словами. Нет, это их право, и я уважаю людей, независимо от того, как они разговаривают и где провели последние десять лет. Но зачем их афишировать. Их, их способ жизни, их культурный уровень? Риторический вопрос. Капицы и Евтушенко на телевидении нет. Это ладно. Ну, страна такая. Правда, я ни разу не видел на шоу "Украина имеет талант", хорошего поэта. Не катит. Неликвид. Неформат. Что же, с помощью интернета все это можно исправить. Не хотите печатать, можно публиковать написанное в блогах. По крайней мере, это прочтет большее количество человек. Ведь, поэтические сборники не только не печатают, но еще и не покупают. И не потому, что народ туп. Совсем нет. Люди любят слово, сильное, чувственное и настоящее. Цикл поэзий "Sніг" я написал несколько лет назад. Некоторые стихи пытались уркасть продюсеры ихвестных ныне певиц, когда я им показывал написанное. С некоторыми стихаим выступали на фестивалях поэзии, выдавая их за свои. Ну вот я и решил выдать свое за свое в собственном блоге. Первый стих подаю вам. Это стих о поколении тех, кто был на заре юности в те времена, когда страна наша была на заре своей жизни..

“Фієста. Ua”.

Влаштуй мені овації, вперед,

Я перегнав ворожі ешелони,

Я український культовий повпред,

В усіх неукраїнських регіонах.

Заграли сурми, ми прийшли туди,

Де окрім нас не був ніхто ніколи,

Де на узбіччях чортові сліди,

І постмодерні несмішні приколи.

І перебиті генії – кіно, За десять гривень у системі dolby,

Мені, повіриш, люба, все одно,

Хоч на стіні, хоч на хресті на горбі.

Одна там слава – кулі і коньяк,

І кілька дам у стилі Міли Йовович,

І передсмертне “Прощавай” як знак,

Що я до літа без грошей на холоді.

Що ти до смерті – на календарях,

І я до крові за твої автографи,

Я так цинічно у своїх статтях,

Та це пусте, егоїстичні прояви.

Це просто трохи більше ніж усі,

І трохи глибше, ніж дівчата звикли,

Нам кілька кроків до дверей таксі,

Ми не дійшли, вознеслися і зникли.

Нас хтось знайшов, чужих в сплетінні тіл,

Підколених коханням і смертельними,

Ми б вижили, якби по двоє крил,

Тоді були б ці спроби недаремними.

А так, кінець, я переміг, живи,

Малюй мене, люби, співай про інших,

Ми через рік героями новин,

А через два зотлієм на афішах,

Впусти мене до себе і в уста,

Я б так хотів в твоїх обіймах танути,

Ми не такі, ми витікаєм з пам’яти,

І падаємо снігом на міста.

Ми до весни затоптані і страчені,

І сірі, ми біліємо, як біль,

Ми в двадцять п’ять скалічені і втрачені,

Ми – сіль, солодка наркотична сіль.

Без нас ніяк і з нами важко й холодно,

Куди ж тепер? Якби ж то до мети,

А так - безцільно золотими колами,

Такі дрібні на цівках самоти.

Прощайте всі, нам на роду до краю,

Ми втрачені, ми діти перемін,

Нас розстріляють наче вовчу зграю,

Що з того, ми, ми звелися з колін.

Рубрика "Я - Корреспондент" является площадкой свободной журналистики и не модерируется редакцией. Пользователи самостоятельно загружают свои материалы на сайт. Редакция не разделяет позицию блогеров и не отвечает за достоверность изложенных ими фактов.
РАЗДЕЛ: Журналисты
Если вы заметили ошибку, выделите необходимый текст и нажмите Ctrl+Enter, чтобы сообщить об этом редакции.